Como se pássaro fosse
despontando no mergulho
do real da liberdade;
E com classe, feito ave
a romper o ar pesado
Como fosse sonora coisa,
Sim, como gritar pudesse;
Um pano desbotado
planou por sobre os prédios
E viu-se na cidade,
talvez reconhecido:
Coisa real e numérica,
larga, monótona,
que, tendo escapado,
t a m b é m e r a c i n z a.
Passou pelas cabeças um sopro
e veio a tempestade.
Relógios voavam em redemoinhos
As mães abraçavam os filhos no colo
as crianças choravam
os velhos tremiam
E os olhos saltavam para fora das órbitas.
Não houve nuvens, mas algo
abstrato que inflou a cidade
deixando o céu carregado.
As aves voavam abaixo dos gritos
E as plantas longe abanavam
O povo corria nas ruas
As casas ficaram abertas e as perguntas
sem resposta.
Em ondas subia a cidade
as raízes, os alicerces, os pavimentos…
Quando acordei com um grito:
toda a casa estava em silêncio
e meu filho dormia em seu berço.
A tarde inundou os cálices
Poças ficaram suspensas
nas copas.
A água na forma de uma carícia
livre, caída, deixada;
Tão humano eu não sabia
que humano eu era máquina.
O chão foi aberto em percursos,
A água deitada lavou os detritos
em fortes torrentes. Não me pergunte:
Eu já sabia, mas não podia.
Barulho de pânico e pressa alargava nas ruas
no entorno das rotas
E a água tocava nas flores melífluas
notas, nas últimas
águas
Enquanto gigantes sucumbem ao som de trombetas
E insetos eclodem depois das enchentes,
milhares, milhões, iguais e unânimes.
O sol porém secará os relógios
a tempo. Sabíamos:
em paz veio o dia.
Um homem trabalha,
Um cactos cresce,
Um lagarto espera.
A tarde que cai sobre nós talvez diga:
- distâncias às vezes tornam-se água.
Apanho o pouco que posso
e bebo nas mãos
que a sede sinto é sozinha.
As flores das copas, ainda cheias,
gotejavam, rubras, suicidas.
Nascido no mais árido
onde mais estéril fosse
brotaria solitário
Assim, por improvável.
Não planta de flores
de longe se calcula
porque é planta mineral;
mas de verde estentóreo
Assim, por improvável.
Assume o horizonte
desde a sua estatura
Por muito baixa que fosse
há muito já se enxerga.
Não a planta do suco
A planta solar.
Rastro fugidio
na palidez da pedra
Onde tudo está vetado
e é pungente o silêncio.
Onde não há movimento
parece
nem o sol se move
O cactus pulsa
cresce pouco a pouco
é lento, obstinado.
Na mais silenciosa manhã
da mais completa esperança
por puro improvável
do tédio, da solidão
ele nasce.
Amilcar conserva
o traço do grito
pousado no corte
aéreo e restrito.
Amilcar enterra
nas dobras do ferro
E o peso sussurra
Seu ato suspenso
O drama figura
A forja do tempo
único gesto
vôo esgotado
determinado
ao desprendimento.
Teu companheiro não tem perguntas
Nem quer mais nada de ti
O pouco calor que reparte
basta por ora
nos tempos de crise.
Teu amigo, bandido adotado,
talvez reconheça em teus olhos
Algo que treme de medo das gentes
E evita os domingos de parque e evita
os domingos de sol.
São tantas imagens! Tantas
histórias, tantos perfumes por algumas moedas!
Rodas que giram, cores
que nascem, a grama verde
para os corpos úmidos…
Tantos milênios fazendo cidades
-umas por cima das outras-
e não te previram? Por certo
nasceste errado.
As latas de lixo dos becos
A sombra dos prédios, enormes
grades, cem mil janelas
E em meio a tantas vozes que de longe chegam
rastejando na sarjeta,
perdidas,
com cheiro de poeira e pedra
E já não vendem não compram não rezam não falam
não choram nem riem não lamentam nada;
Sem nenhum consolo
tu
conversas com um gato.
Este fiapo à tua frente
ou pequeno trapo quente
ou acalanto demente
ou sonho diamante
no suor carvão da noite
na cidade terra morta
Gente, menos que gente.
Que importa?
E por trás do prédio
Numa placa
Lia-se a palavra
companhia.
I.
O movimento das entranhas não se enxerga.
Nas águas estão enterradas, no vento dissolvidas. Na terra embruteceram superfícies.
II.
Verter é subverter
arvorar voracidades
Brotar o verde
da pálida crosta.
É sempre por baixo
o sentido
por trás dos olhos
é que verte.
Entranhar é ter
estranhamento
Brotar não se prorroga
Desentranhar
é ver a luta
por viver ter consumado.
III.
O que a combustão comove
o ar não arrefece
mas alimenta.
O ponto crítico
o epicentro
de toda criação
é comover a superfície
em calor e movimento.
Porto Alegre, 23 de junho de 2006. No horizonte um corredor de nuvens antecipou o poente. Anoitece, e acho a esperança uma grande coisa, apesar de tudo. Um fulgor debateu-se nas entranhas gasosas do céu, como um pássaro ígneo. Algo que afunda e reclama em cores seu direito a explosão, por exemplo:
Um corpo rodeado por horizontes de areia dirige um grito para o céu, e conforme o grito sobe o corpo diminui;
Um pai chora seu filho;
Dois olhos que a loucura transformou em vidro concentram atenção para além da curva;
Uma mãe dá as tetas de mamar, sabendo que não possuem leite;
Uma ampulheta vazia;
Um cão coberto de poeira olha as folhas da copa de uma árvore;
Um cartaz de desaparecidos oferece recompensa;
Um banco;
Dois olhinhos exprimidos do outro lado da grade;
A pequena fissura na represa;
O amor como canção proibida;
A solidariedade no auge da desgraça;
Todas as utopias;
O silêncio dentro do trem;
A noite que engole tudo;
Um penhasco com destroços na goela;
A gaiola está vazia.
Sou terra da seca no quando da chuva
sou barro que espuma na crosta mais quente
a vida e o cio mineral da semente
o chão e o retrato do céu que se move.
Barulho da bolha brotando
tensão que dissolve
e lama que seca
eco e borbulho
silêncio da seca no quando da chuva.
Sou sempre alterado
e definitivo,
não sou de contrastes; meu nome é fusão
eu venho da luta
mas fui seduzido
meu nome é inundado torrão
Já fui mineral metálico, fui lâmina
hoje sou orgânico
sou bruma brotando de dentro do barro
A minha explosão é também meu afago.
